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Y UNO
SE ACUERDA
“Y uno se acuerda sobre todo de algunos poetas, algunos artistas, no porque pasaran hambre o sufrieran más que otros, sino porque tenían conciencia de las posibilidades del sufrimiento, porque habían intentado medir la distancia entre el arte y el sufrimiento.”
- Stig Dagerman, El Otoño Alemán-
Me pregunto si lo de continuar con los insultos públicamente se debe a una cuestión de vida o muerte, si este monstruo acaso no es capaz de callarse cuando le dan las ganas de golpear, me sigo preguntando hasta qué punto ha desarrollado la capacidad de ser indiferente o si se trata de que estas palabras o las otras se las atribuye a un ser capaz de resistir todas sus envestidas; me pregunto cómo es posible que después le hable de amor a quienes le hable, me pregunto si cuando mira ve delante a otro gendarme como él es. Me pregunto con qué sangre fría se puede uno informar de quiénes son los intelectuales más reconocidos e imitarlos porque los considere grandiosos por alguna aberración. Me canso terriblemente de juntar más y más palabras que caen siempre en el vacío, no he aprendido todavía el idioma que transmita que durante cinco años estuvieron esas personas juntándose para poner canciones, reírse, a veces pelear y que durante esos cinco años permanecí en este mismo lugar sin agredir a nadie, porque, también las conversaciones que tuve con mi amiga, tenían que asumir el cómo se podrían interpretar, dejar el teléfono móvil siempre lejos de donde tuviera que hablar de algo que no pudiera ser escuchado y presentarme aquí delante del verdugo y no poder evitar que si lloraba o manifestaba más rabia de la que podía controlar, me devolviese otra señal, y entonces, odiaba todas las palabras, así fue como empecé a no poder leer, a no poder oir ninguna música, a despertarme día sí y día también con la cabeza… no lo recuerdo, pasó, también pasó la racha en la que sentía los pinchazos, pasó la otra en la que cuando cogían los archivos me preguntaba qué pensaban hacer puesto que los libros estaban registrados, le decía a mi amiga que era una sensación física como si me arrancaran trozos de piel. Reagrupar los cds. era una pesadilla, no sé con qué clase de fuerza no desistí y abandoné todo, tanto así como si llegan y te cogen directamente el sueldo de un mes de trabajo y se lo llevan y después otro y otro y otro y mientras tanto se reunían para oir música, hablar de amor y reir y reir. No sé cómo esa desgraciada de Mari Mar se atreve a decir públicamente que se mea de la risa, me parece que tenía dos hijas, no sé si no las odiará puesto que no me cabe en esa persona capacidad alguna para hacer ni de padre ni de madre, o la otra que no la voy a nombrar* pero que sigue presenciando todo esto sin que se mueva un solo pelo de su peinado, que tal día aprovechó algo así como una idea que se encontró en un cubo de basura, me la envolvió en un papel con lazo y me dedicaron en nombre de su invitación un réquiem junto al poema de Lawrence Ferlinghetti “Allen Ginsberg se está muriendo…”aprovechando que lo leía yo cuando reinaba en el mundo, porque eso es lo que se contaron para invadir mi propia casa y ya que entre las muchas ofensas que les debí inferir una de ellas consistió en que se me ocurrió ponerme rompeolas (el poema de Lawrence Ferlinghetti se llama "Las Olas Rompen") . La señora que vive en Barcelona y es argentina recogió una de las peores reacciones que tuve, no estoy dramatizando más de lo que sentí, lo llamé violación, algo que entra y vuelve a entrar en el mismo sitio y cuanto más te duela más se extienden las risas. ¡NO!, que a nadie se le ocurra juzgarme ni proferir ninguno de esos títulos que usan para quedarse tranquilos mirando y volviendo a mirar, se me enredaban las palabras porque ninguna tenía ya ninguna función, a eso – lo recuerdo- lo llamaron polisemia y con esa bella adjetivación me quise hacer un traje para salir a cenar a un chino, pero tampoco funcionó. El pedazo de tarado que tienen por analista, consideró cierto día de inspiración “que yo es que cobro”, ¡maldito hijo de puta! ¿Y por qué no se va él a cuidar a los enfermos cuando, a veces, se desangran en una hemorragia?
Fíjate tú las ganas que yo tengo de morirme que a este post le voy a poner música y todo.
--> --> -->(señal) --> Por una vez pensaba que no ocurriría, pero volvió a ocurrir y no es por juego que lo pongo.
*Ya se nombró ella sóla
http://lacomunidad.elpais.com/espumadetusdias/2009/3/21/dia-internacional-la-poesia#comment_form
Pilar García Puerta, 9 de junio de 2009
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