COGE UN PAPEL Y ESCRIBE ALLÍ

“A VER, PILAR, ¿POR QUÉ NO PUEDES ESCRIBIR AHORA?, COGE UN PAPEL Y ESCRIBE ALLÍ”

-taitusn-

nocturno42001 // trasto // taitusn // player, casajuntoalrio, todos son nicks, es la misma persona: Jorge

Quedan tres días para que se terminen mis vacaciones. El sábado próximo, por la noche, no quisiera tener que lamentar no haber sabido escuchar, entre tanta bazofia, lo que dice mi corazón. Mi corazón no es un idilio, tampoco es un infierno mi corazón, ni in aire irrespirable, ni un testaferro de ninguna eternidad del amor, mi corazón es todo metáfora. Cuando ya vi que derrapaba irremediablemente toda conversación no fue en el primer intento por la mañana, cuando me dijo que era yo la que había agredido a su amiga y que le había destrozado la vida a él, estas dos afirmaciones me resultaron tan cerca de lo que expone Freud en su texto “pegan a un niño” que solamente oí la parte en la que decía: “no te cierres”. Hace ya … mucho tiempo… que él se cerró, hay un poema, de hecho, que lo titulo así: “CERRADO” aludiendo a la decisión que tomó de abanderarse bajo esa misma palabra, me resultó chistoso que pudiera tener el suficiente (señal) interés por algo como para apearse de su … cerradura… esta señal que dije que no volvería a copiar vuelve a ser una agresión: por la sencilla razón de que si yo ayer aguanté todos sus cambios de personalidad, fue para que lo que acaba de “decir” no lo dijera aquí sino allí, porque al comienzo de la noche, cuando ya estaban todas las piezas sobre SU tablero dispuestas a no jugar a ningún juego, sino a seguir saqueando, me vino a decir que había tenido un sueño en el que aparecían unas llaves en las que ponía que “lo tuyo es de todos” (señal)…en este momento no sé si podré continuar con mi discurso, estoy hablando de agresión, deja de señalar, no me interesa lo que tú digas ni pienses, estoy tratando de establecer hasta dónde estás siendo capaz de llegar y para qué, ¡¡¡¡ESTA ESCRITURA ES MÍA, NO TUYA!!!! ... El tal sueño me lo contaba como quien tiene un talón en blanco en la consulta de un psicoanalista, con toda clase de detenciones, rodeos, regodeos, embarullamiento, placer en que le preguntara y le volviera a preguntar haciendo que pareciera que el sueño era mío y era yo la que quisiera contarlo, nada tenía que resolverse puesto que ya sabía él que lo “podría” contar aquí, el sueño era una escusa para decirme que no se iba a marchar de mi ordenador, no sé si cerca del cinismo o de la más rotunda ignorancia, intentó convencerme de que, literalmente: aunque yo me salga las llaves son de todos. ¡ES EL COLMO DE CINISMO! NO HAY A NADIE, EXCEPTO A ÉL, A QUIÉN LE INTERESE ESTAR AQUÍ, EL TRABAJO QUE SE HA TOMADO PARA DIFAMARME, INDISPONERME CONTRA TODAS Y TODOS, NO HA SIDO CASUAL, SINO DESPARRAMANDO TODOS SUS CONFLICTOS PERSONALES A FIN DE CONVENCER A QUIEN LE HAYA ESCUCHADO DE QUE LO QUE ÉL HACE, ES DE ÍNDOLE GENEROSO, ES DECIR: EL DA LA LLAVE PARA ENTRAR A MÍ… discurso, intimidad, vida familiar, vida social, familia, relaciones, ¡todo!, y en esa llave, caben envidias, rencores, venganzas, vanidades, PERVERSIONES, EN DEFINITIVA. … Me dice cuando ya está el teatro en marcha, que “mi escritura, ni siquiera es mía”. ¡BINGO! … Desde ahí entiendo la extrema crueldad con la que ha extraído durante todo el año 2008 todos los archivos que le ha dado la real gana de este ordenador. … No hice capturas de pantalla anoche, estaba vapuleada por el uso que había estado haciendo desde que le escuché al “no te cierres” de aquella historia que tuve con él en el año 2000 y que tantos intereses le está reportando, el experimento consiste en presentarse ante todos, y sobre todo ante mí, como el amante traicionado que diez años después no ha podido sobreponerse a una separación que, contrariamente a como sucedió, él se obstina en decir que fue por mi culpa. … “tu escritura no es ni siquiera tuya”… ¡qué gran frase!, qué gran trabajo de “escritor” entender que la escritura no es de uno sino del “otro” de Rimbaud, qué inmersión tan productiva en los textos de Freud, qué alimañas son estas que siendo yo tan importante para ellos ni me dirigen la palabra cuando me encuentro entre ellos y todas las veces tengo que optar por marcharme … eso… cinco_tiros_por_la_espalda … escuela de terror … sábado tras sábado tomando la precaución de no entrar allí donde soy nadie, la de “las llaves en el fondo del mar matarilerierile”… la chica gordita, o maydurita que le gusta Luis Aguile… ¿DE QUÉ ESTAMOS HABLANDO? Yo estoy hablando de que para vivir tengo que trabajar, de que el próximo sábado, sí o sí, no estaré en ese chat esperando como mínimo que nadie me atropelle cuando hable, o que nadie se tome el trabajo de en vez de ir a trabajar, elabore una cutreteoría que le permita usar mi escritura como si fuera la suya… Este ordenador, como dije, el tercero, hace un ruido de carraca cuando lo enciendo. El teclado con el que estoy escribiendo, es también el tercero, lo había dejado en reserva por si acaso, los otros dos los rompió en dos días, primero uno y después el otro, este último en el momento en el que escribía aquí: yo te he querido con todos personajes con los que me has abordado… esa frase no pude terminarla, el teclado no funcionó ya más… ¿ESCRITURA? Ni siquiera me creo, por muy obsceno que me resulta, que el verdadero motivo sea el dinero; es cierto que lleva ya mucho tiempo haciendo estropicios, mejor no sé cuales ni cuantos, sé de algunos, pero si puedo, no quiero saber, ni siquiera se trata de eso, él no duerme, él no sale de ahí, el anda todo el día con unas y con otras, él no soporta la soledad, él es inabordable durante cinco años, impasible a cualquier desesperación, inmune a sus agresiones, capaz de desdoblarse hasta extremos que nadie cree, capaz de decirme a mí misma que se siente mal, capaz de inventar enfermedades, capaz de fingir amistad, capaz de tragarse el orgullo y capaz de planear con qué extremo de inversión de los hechos y las palabras, puede captar mayor número de seguidores, y todo, todo, pasa por no slir de este ordenador… HACE YA UN AÑO QUE NO ESCRIBO MÁS QUE DE ESTO, QUÍ YA NI HAY NI ESCRITURA, PODRÍA HABER COGIDO ESOS MISMOS LIBROS SIN QUE YO LO SUPIESE, ME HUBIESE AHORRADO AL MENOS EL DAÑO PSÍQUICO, EL DOLOR DE ESTAR VIENDO CÓMO CONSIGUE SACAR A LA SUPERFICIE LO PEOR DE CADA PERSONA, REDUCIR A INSULTOS, DENUNCIAS, DAÑO, ESTAFAS, LO QUE PRETENDE HACER VALER COMO UN DESEO DE ESCRIBIR, O LEER Y ROMPER ORDENADORES, YA NO LO DIFERENCIA, ÉL ESTÁ AQUÍ PORQUE NO ES CAPAZ DE INICIAR UNA CONVERSACIÓN CON NOMBRE PROPIO… No fue ninguna casualidad que ayer pusiera un texto de Roberto Juarroz que terminaba diciendo que no se requería un nombre como un abanderado (algo así) sino sólo una voz. …. ¡Nos ha jodido!, es que lo dice Juarroz, es que es un texto publicado y no lo que ese escritor escribe en su cuaderno que se lo roban y lo usan para lo que les de la gana; es que ese texto, como cualquier otro, es un texto y no la vida de una persona que tenga que ser sacrificada para que otros lo puedan usar, encima, todos menos él puesto que es a mí y no a quién dice que les abre esta puerta, a quien le rompe el ordenador, a quien le dice que se calle que no vale ni para … ah sí, para tumbarse en un colchón o sobre una almohada y esperar a la muerte. Sí, ese es el terror, su trabajo, si no consigue con sus señales paralizarme, rompe, envía almohadas que nadie le pidió, abre coches, hace llamadas. ¡Qué tontería!, si todo se podría solucionar si no esribiera aquí, comenzó su “apertura” diciéndome: “a ver, Pilar, ¿por qué no puedes escribir ahora?, coge un papel y escribe allí” … Debió ser un esfuerzo de generosidad decir aquello, un lejano gesto de cordura admitir que aquí ya no hay escritura, que puedo irme, que además, está viendo que lo poco que todavía escribo, “El Polvo De Los Días”, termino pasándolo al ordenador… Se le olvidó las veces que me ha …indicado… que su problema, el que no puede superar, es que yo tenga deseos. No, no le hago caso, excepto porque no puedo comprar un ordenador cada vez que se sienta aludido con lo que lee que es tan de todos, no sé qué está fallando que yo tengo una sensación ya intratable de acoso, de agobio, de agresión, de que ningún esfuerzo ni en un sentido ni en otro, consigue modificar mínimamente lo que pasa, que en su carrera de escritor está dejando fuera el más básico derecho a l respeto al otro. No sé qué está fallando que hay tanta indiferencia ante palabras que dicen que hay amenazas y expresado hasta la saciedad, un deseo de que me muera… ME PARECE TREMENTDO QUE AL ESCRIBIR ESTA FRASE TENGA QUE REPETIR, PORQUE SÉ QUE EL SILENCIO OTORGA, QUE ESE TAL DESEO VA ACOMPAÑADO DE ACTOS. Mi amiga me pidió que cerrara este blog durante dos días, y me consta que ella desea firmemente que esto no está pasando, pero aún así, es a mí a quién le están agrediendo en nombre de la escritura, en nombre de un ansia por leer que no repara en el precio humano que está costando, algo así como poner en la balanza a una persona y a un libro. O la mortalidad y la inmortalidad, no sé qué clase de mundo es este que cree en el sacrificio humano para validar a un señor que pasa gran parte de su tiempo en un chat ejerciendo de amante con gente que ni siquiera se toman la molestia de coger un papel, pero a la hora de esto, inundan la pantalla, el micrófono de voces y textos igual que mi herramienta de trabajo lo inundan de troyanos hasta que deja de funcionar. Realmente es un problema sin resolver, hasta ahora… ya no recuerdo cómo era aquello de transformar la realidad a base de metáforas, después de escribirlo, sin saber qué diría hasta después de haberlo dicho, me solía gustar, yo misma era beneficiaria de lo escrito, en ese sentido es en el que la escritura ni siquiera es mía, ESTRICTAMENTE EN ESE, este señor pretende justificar lo injustificable. Para mí, lo que ha fallado es el hecho de que Internet está permitiendo que no haya ley, que, sobre todo cuando se tira de la teoría, de nombres como Juarroz, se normalice (señal) la delincuencia y algo peor, que se propague una ideología que deja a la mujer y a la escritora, en manos de un psicópata. ¿Por qué digo psicópata? No me beneficia ese término puesto que soy escritora y la mayor agresión se perpetúa porque me estoy negando a dejar de escribir; digo psicópata por la elaboración minuciosa que hace de la cultura poniendo a autores como este que citó, Juarroz, al servicio de sus antojos de faldas, porque el que aparece con fulanita tirando toda la sala no se registra como el que cita a Foucault, porque para él Althuser es válido porque le sirve de precedente para vivir a mi consta y quitarme de su conciencia usándolo como modelo a seguir, porque rebusca la historia oscura de Neruda no para analizar qué terribles problemas de ética (o estética) no salvaron la vida de aquella niña, porque utiliza el prólogo que le escribí y el que después me escribió él a mí, como la verdadera llave de enganche y en lugar de sentarse delante de su pantalla como yo, se pasa el día y la noche con unas y con otras y al intentar yo cualquier cosa que intente, absolutamente cualquiera, las trabajado a todas ellas lo suficiente para que entren a defender a su macho a degüello, le llamo psicópata por el tiempo que lleva haciendo esto, por la crueldad con la que continúa leyendo ahora aquí donde ya no hago más que dar muestras de que me siento mal y para eso, él solamente se sabe teorías… las da la vuelta, si la ética es la del deseo, el deseo es mío y encima tengo que defenderme de su teoría hecha para seguir y seguir. Le digo psicópata porque si funcionara la ley mínimamente en este medio, todos verían lo que ahora no ven y yo podría dedicarme a escribir y si publico es mi problema y no el suyo, y si circula lo que escribo es de todos y sino no. Contrariamente hasta rayar con esto que llamo psicopatía, sus esfuerzos van todos dirigidos a que no pueda yo salir del anonimato pero está aquí porque esto es público. Y le digo psicópata porque en su negación tan brutal de que aquí hay otro al que él no reconoce ni siquiera merecedor de señalarme con ningún nombre, es algo que la teoría ya recoge como rasgo grave en la “personalidad”, si Otro es gigante, mayúsculo, no hay horas en el día ni en la noche para abarcarlo, pero su otro al que está pegado constantemente, ese, no existe, pero como la no ley lo normaliza, se convierte en algo socialmente admitido, incorporado, y no cursa como lo que es, no quedan evidencias de que el señor afable, casi tierno, que dice bla bla bla, sea este monstruo, Esta fisura de un simple ordenador, es la frontera, el límite, en general quienes la cruzan rompen alguna cosa esporádicamente, pero cuando se está tratando de un compromiso con las palabras que se deniega de forma tan ostentosa, resulta que vuelve como algo que él sitúa en una dificultad económica externa a él, lo vuelve a denegar, y a mí no sé a quién se creerá que está viendo, mi trabajo, mis hijos, mi vida, todo, “le pertenecen”, por cierto, por ahí tengo un escrito que él mismo me pasó, suyo, en el que se reconoce a sí como el psicópata que estoy describiendo, alguien que se ha filtrado entre la gente y ya la gente ha perdido el miedo, pero el peligro sigue entre ellos. A partir de ese escrito (me había dado otros tres a cual más “jugoso”) le dije que no quería más escritos suyos (señal) … exactamente el mismo acto que hizo anoche player cuando pasó la grabación de nocturno con vamaser y escribió en la pantalla que esa pareja ya había roto, pero que nocturno42001 seguía allí; y efectivamente, estaba presente allí y probablemente vamaser también, solo hay que cambiar un nombre de perfil y ya se es otro, o sea, nocturno42001 y player son el mismo…. Y muchísimos más también allí presentes eran él mismo. Pero qué les importa si están tan agustito cada cual con su película completa. El mito de la escritora que está sola, también les es muy útil; nadie está solo, pero efectivamente, la cordura, me está costando no poder tratar con nadie. El muy estúpido, anoche, decía que “Pilarin, qué perdida estás”… bueno, supongo que se refiería a que si él padece incontinencia verbal yo también la tengo que padecer, para qué va a ponerse a pensar que yo no necesito contarle a él todo lo que pienso, si ahora lo está leyendo aquí es porque él es el que no diferencia entre decirle a alguien o escribir. Dos veces, y ayer por la mañana fue la segunda, me han dicho (entre ellos pero en mi presencia) que entre tres han creado un monstruo, y sí, la verdad es que aparte de amatista no sé quién es el tercero y que realmente y por mucho (señal) “collage de personalidades” (palabras suyas textuales) que sea, vuelvo a lo mismo, ¿para qué, tú, necesitas montar todo este garigari en lugar de ponerte a averiguar cual es tu deseo?. Porque amatista nada tiene que ver conmigo por mucho que me agreda, me agrede a mí porque quiere agredirte a ti que ni le das bola, el tercero es igual, no necesito saber quién es, tú no tienes relaciones con esas personas, tu relación con ellas se sostiene en que todas ellas colaboren contigo en echarme de todas partes. Repito que yo no he adivinado nada, que todo lo que haces, en qué momento y con quién, me lo dices tú o amatista cuando ya no aguanta más su anonimato y, ni se da cuenta… te quiere delatar, que tengas un segundo esclavo es su problema, que señales cuando escribo “por mucho” refiriéndome a que no lo veo, no hace más que cavar más hondo en tu traición a ti mismo. Que supedites tu propio discurso a lo que a mí me pase o me deje de pasar, me parece que nada tiene que ver con ninguna escritura, y puesto que has despreciado todas y cada una de las veces que he intentado transformar esto pero et veo gozar como un … la tal venganza que enarbolas como un demente, no es más que una incapacidad absoluta que, si es para mí una lacra que esté pagando yo, no sé qué facturas te estará pasando a ti, pero estás cada día más lejos de ti y de tu deseo. Para argumentar esto no tengo nada que decir, afortunadamente ya se encarga la teoría de ello. Mi problema real es cómo hago para cerrar esta puerta, este defecto que ya mi antivirus reconoce que existe en todas las versiones de Microsoft Office y cuyo de uso y aprovechamiento, de las consecuencias, la ley no está queriendo saber nada: Mi problema es librar mi escritura y mi persona de tus agresiones y de tu locura, de lo que a ti te pasa voy a hablar porque es algo en lo que sí estoy implicada, pero desde una posición totalmente distinta y porque no tengo por qué tratarte, puesto que aquí no hay nadie, puesto que dices que no te perjudica estar aquí, porque no eres importante hasta el punto de secuestrar mi imaginario. Y es verdad, no aparece nada relacionado con el amor, tu insistente histeria da como resultado otra teoría y otra y no terminas de elaborar, que si es un sueño, que si es la edad, no tengo ganas de recordar, son todas abominables, tu odio es un pánico a todo: a dormir (el sueño es como una realización de deseos), tú tienes pesadillas... y entonces yo tengo que tener pesadillas, o si las tengo yo tu triunfas, las formas que buscas para negar y renegar eternamente, insisto. ¿de qué?... ¿cuántos disfraces?, ¿cuántas novias?, ¿cuántos años?, ¿cuánto dinero?, ¿cuántos programas?, ¿hasta dónde vas a ser capaz de llegar?... Esta captura de pantalla se refiere que la primera frase que aparece "pone los fideos, se refiere al final de un poema que dice "Hubiera sido un detalle que humerara la sopa". En sí no es más que otra porquería más hacer de un poema esta lectura, no tendría ni que sarle oído, el problema sigue siendo que justifica ante todos su estar aquí y donde eso no es justificable, simplemente lo niega, yo lo único que considero importante esencontrar la manera de que se largue de este ordenador, todo lo demás que diga o haga son escusas para seguir con este enganche.