TODAVÍA SIGUE

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SIGUE EN EL TERCER BLOG
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“Aquí, lo que representa una fuerza, en la forma de la escritura-interna y esencial a la palabra, ha sido contenido fuera de la palabra.”


-Jaques Derrida-



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JORGE CASTILLO FAN ES UNA SOLA PERSONA

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SACA MI COMENTARIO DE TEXTO DE TU WEB, ESTAS SON TUS PALABRAS Y TUS ACTOS. JORGE CASTILLO FAN.


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TODOS LOS NICKS QUE HAN PROTAGONIZADO LAS 114 ENTRADAS DE ESTE BLOG, LAS 102 DEL PRIMERO Y LAS 9 QUE HASTA HOY HE PODIDO TRASLADAR A ESTE OTRO, SON UNA MISMA PERSONA, Y ALGUNAS DE SUS COLABORADORAS. TODOS ELLOS, FEMENINOS O MASCULINOS, UNA SÓLA Y MISMA PERSONA. ¿MUCHA LOCURA? EXACTAMENTE ESO DIGO YO… Y NO CITÉ A TODOS LOS PERSONAJES…
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JORGE CASTILLO FAN... Player: anda , escribe bien " escritora"

JORGE CASTILLO FAN... Player: anda , escribe bien " escritora"
El deseo no es nada parecido a una tendencia consciente y espontánea hacia un fin que imaginamos, el deseo es lo más propio y, a la vez, lo más excluido y rechazado, tampoco coincide lo que deseamos con lo deseable, no es un impulso puro y simple, más bien es un elemento problemático, disperso, polimorfo, contradictorio, y nada indica que tienda al placer. En el ser humano se trata de una decisión, y cuando no se toma una te tomará otra, la de tus antepasados, la de tus coetáneso, la de tus vecinos, y no será exactamente la más conveniente para la ocasión. -psicoprofunda-

LÍMITES


HAN SUPRIMIDO VARIAS ENTRADAS EN LAS QUE EXPLICABA QUIÉN ES EL NICK casajuntoalrio Y LOS ACCESOS A ELLA, LAS HE VUELTO A PONER PERO HAN INVALIDADO LAS OPCIONES DE PUBLICAR ENTRADAS PARA QUE NO SE ENTIENDA LO QUE ESTOY DENUNCIANDO EN ESTE BLOG.


casajuntoalrio, PLAYER, espumadetusdías y Jorge Castillo Fan, son la misma persona.




HACER SE CONSTRUYE CON EL CUERPO, NO HACER SE CONTRUYE CON LAS PALABRAS -M.O.M.-

HACER SE CONSTRUYE CON EL CUERPO, NO HACER SE CONTRUYE CON LAS PALABRAS -M.O.M.-
La vida es lo único que debo proteger, y si mi vida son estas palabras, digo que no son mis palabras las vidas de quienes hacen como si fueran suyas. -PILAR GARCÍA PUERTA-

¿SÍMBOLOS?

¿SÍMBOLOS?
“Y uno se acuerda sobre todo de algunos poetas, algunos artistas, no porque pasaran hambre o sufrieran más que otros, sino porque tenían conciencia de las posibilidades del sufrimiento, porque habían intentado medir la distancia entre el arte y el sufrimiento.” - Stig Dagerman, El Otoño Alemán-

HOY QUERIDA ENLOQUIECIÓ UN AMIGO

HOY QUERIDA ENLOQUIECIÓ UN AMIGO
"Después de tu locura, mil veces intenté cerrar mis manos, alrededor del cuello de una diosa y no he podido, mi corazón tiene sus límites, entre mis manos se esconde siempre un verso apasionado." -M.O.M..-

ocultando el alma de los hechos

ocultando el alma de los hechos
“Se dice que hay varias maneras de mentir, pero la más repugnante de todas es decir la verdad, toda la verdad, ocultando el alma de los hechos. Porque los hechos son siempre vacíos, son recipientes que tomarán la forma del sentimiento que los llene.” Juan Carlos Onetti en "El Pozo"

miércoles, 2 de septiembre de 2009

VUELTA A LO MISMO estúpidos estúpidos estúpidos (n veces)

VUELTA A LO MI SMO estúpidos estúpidos estúpidos (n veces)
Mis escritos de los últimos meses, tal vez los dos últimos años, están por ahí, ya ni me molesto en hacer copia fuera del ordenador, no me interesan, simplemente lo cuento porque necesito contarlo y lo publico en este blog porque está pasando y por lo menos esta es mi historia en contra de tantas mentiras como están aparentando por ahí. Había cerrado el blog esta mañana; no es la primera vez, pero lo he vuelto a abrir porque esto no es ningún diario ni tiene los requisitos necesarios para que sea literatura y desde luego poesía no es. Y esto que no sé ni definir, es el enganche que… otra vez el insulto, otra vez la estupidez, hoy vuelvo a saber que no va a terminar nunca a menos que encuentre una manera de sacarlo de este ordenador. Porque todo lo que no hace, todo lo que no dice, todo lo que no es afuera de aquí, lo “resuelve aquí”. Si dos personas viven juntas, hay cosas que hacen en común y otras que no, invadir el lugar de la escritura, es mucho más que invadir una habitación, dos habitaciones, o tantas o cuantas horas de cercanía… "El campo de concentración es un mundo en el que las personas viven permanentemente juntas, de día y de noche. La crueldad y la violencia no son más que rasgos secundarios (y no imprescindibles). El campo de concentración es la liquidación total de la vida privada." -Milan Kundera- …Para mí (este estúpido acaba de señalar porque puse los puntos suspensivos, quité una frase que había iniciado para poder saltar al contenido del epígrafe de manera directa…) si no lo dijera, igual habría ocurrido, es reciente que expongo públicamente las señales, van cinco años de escribir en éstas condiciones y, aseguro a quien lo lea, que es permanentemente, día o noche y a cualquier hora… me dijeron que obviara las señales, ocurre que ya lo hice muchas veces, pero entonces, si el texto no le parece bien, agrede, en los lugares públicos rompiendo alguna de las funciones del ordenador; y ya tener que explicarlo me parece suficiente agresión, no sé cuántos capítulos se podrían desarrollar a cerca de lo que dice Milan Kundera, personalmente diría muchas cosas, pero digo las principales: estoy más que cansada de hablar de esto y estoy completamente de acuerdo con su decir. Hace dos años que un noventa por ciento de las palabras que digo, se refieren a este “tema”, lo cual, me dice varias cosas, la peor que se me ocurre ahora mismo es que esto no va a terminar. Hace dos días ocurrió algo, fue repentino (señal) y mientras estaba pasando, pensé que no tendría que contarlo nunca, digamos que “lo creí”; creí que por fin había decidido HABLAR, porque habló. Tras calificativos como cerda, y burlas a cerca de los errores de tipeo (vegatoria la forma) se me ocurrió parodiar a dos de sus personajes, se puso a acusarme de usurpar la identidad de otra persona cuando me harté a decirle que era yo, es que ni siquiera salí de dónde estaba, da igual, cada vez es más gratuita la agresión; uno de los personajes a los que imitaba apareció con dos de sus flores: loca y cerda. Pero cuando alguien oprime tanto y, pese a eso, hay ocasiones en las que se salva el sentido del humor, comprobé que lejos de reducirme sus insultos (en público) ante mí aparecía él grotescamente aferrado a muy pocas palabras, a muy pocas ideas, a ningún otro recurso que no fuera el de agredir. Resultó que desaparecieron las faltas de tipeo que son habituales en mí, lejos de acalorarme me quedé como estaba y cuando me cansé de algo tan estúpido le llamé por su nombre:”JORGE, -le dije- tienes que ser muy desdichado para hacer esto, espero que no me sigas ni me molestes en la otra sala” y me marché. El Nick al que le había dicho esto era Player y los de la parodia eran “trasto” y “bubu” (pareja según ellos). En la otra sala vi a amatista y en silencio, me extrañó, no importa el por qué, pero al rato entró una versión de la tal bubu diciendo que como era muy difícil entrar, no pensaba marcharse. Contrariamente a lo que suele ocurrir, no hubo agresiones por parte de nadie y yo pude pasar música sin más. A la media hora entró otro Nick , como casi todos, alusivos a algo que yo suelo reconocer, empezó a copiar trozos del libro de Jorge y después trozos del mío, doña amatista que se sabe muy bien la lección, dijo: ese es un poeta peruano (ni lo encomillo porque quién narices la daría a ella vela en ese entierro)… Los dos libros que citaba fueron digamos el comienzo de “esta historia”; claro que puede inventar cualquier argumento, pero el tipo de letra era el mismo de Player, nadie allí lo hubiera puesto en duda en aquel momento y tampoco él. Lo que pasó fue que, al igual que cuando me llamó por teléfono después de tres años desaparecido para decirme que me enviaba los libros, me pilló tan de sorpresa que no quise precipitar nada y me adapté a la situación para que fuera posible salir de esta mierda. Pero bastó la irrupción de dos estúpidos y una tercera persona que me pisó -sin querer, según dijo- y la conversación se terminó. Nadie, ni tampoco él hizo, el más mínimo esfuerzo para que fuera posible continuarla, solamente (Jorge) dijo que había “alguien” el el mic y el resto quedó callado hasta que me cansé y me marché a dormir. Ese mismo día había abierto el archivo para poner en el blog los poemas de El Tiempo Líquido, al ver el prólogo que él escribió sentí mucha tristeza y dije delante de este ordenador que… lo que dice allí no tiene nada que ver con insultos, amenazas, agresiones, denuncia ni toda esta mierda que está pasando ahora. Cundo le ví mostrarse por primera vez en tanto tiempo, pensé que, o bien quería figurar en el libro conmigo o también él se daba cuenta de la barbaridad que está haciendo; han pasado dos días desde el que estoy contando, yo no quise tomar decisiones precipitadas y esperé porque justamente había dejado pendiente, el siguiente poema según el orden del libro, el único en el que hay dos epígrafes suyos, esperé. Más silencio, más disfraces, más conversaciones para nadie y dichas por nadie y todo igual, pero esperé. Anoche entro a esa misma sala con su Nick de lector de poemas, me saluda con los que “nunca es él pero se sabe de pe a pa todo lo que tiene que decir para que le reconozca, lo cual me parece una de las peores maneras de agredirme, pero con el que alude de cualquier modo a la escritura, con esos ni me dirige la palabra salvo para tacharme de paranoica o de cualquier burrada, este es uno de los motivos por los que sus amigas son incondicionales, porque se encarga de que yo sea la loca y ellas las lectoras oficiales. Y si no leo da igual porque a ver… que me siente en la última fila y en silencio… que ponga a Luis Aguilé, en fin, no tiene desperdicio la campaña que ha emprendido contra mí. Anoche, decía, entro mirada_de_hombre, ya es hábito que se valga de las canciones o los poemas para decir sus mensajes, en cualquier caso, si yo ahora digo lo que oí (que lo voy a decir) siempre será mi escucha, de esos e trata, de no hacerse cargo de nada de lo que hace ni de lo que dice.. el poema de ayer leído con voz profundamente afectada (como siempre) venía a decir lo siguiente… nunca escucho a ese señor cuando lee, pero como había habido el indicio de poder conversar, decidí que escuchaba… NUNCA TERMINARÁ ESTA HISTORIA A MENSOS QUE ENCUENTRE LA MANERA DE SACARLO DE ESTE ORDENADOR. … lo que oí lo tengo que parodiar, porque, si fuera un poema en otro contexto, ni se me ocurriría relacionarlo con lo que pasa, pero no tengo otra manera de comprender las reacciones tan bruscas y descabelladas que tiene, así que ni siquiera hablo del poema, sino de lo que escribió Nicanor Parra forma parte de lo que Jorge pretende “para mí”: una pobrecita incomprendida en el mundo, o desubicada, a la que él comprende a la perfección ¡pero! Solamente puede aspirar a su vaga amistad… un saludo al paso… y repetido en el poema varias veces, morirá con su cara en el pensamiento. Total: de un proyecto que Jorge hizo fracasar hace diez años y ahora ha convertido en acoso exhaustivo y con la característica de que •”es nadie” para que de camino me traten de loca todos a quienes se lo cuente, él lo convierte en alguien que, de no ser por él, estaría más sola que la una y a la que ni siquiera le tiene más que una vaga amistad. Bueno, mi versión es que se ha convertido en un parásito. Mi versión es que está muy cómodo aduciendo tanto dolor que es imposible hablar. Mi versión es que ese dolor le sirve a él para ponerle palabras rimbombantes y delo que en mí es ya desesperación, el consigue alguno que otro poema. Mi versión es que los sentimientos que tuve hacia él, que fueron muchos y hermosos, los ha convertido en comida para la curia porque no sabe qué hacer con los que, estos míos, le provocan a él. Mi versión es que cuando, todas las veces que cuando me dijo adiós con su tropecientos personajes, jamás le perseguí, así que si en algo coincide que l gente no entiende, es gracias a la labor de zapa que está haciendo el. Y mi versión es que todo este tiempo ha estado, por decirlo de la manera más honesta posible para mí, nutriéndose de mi deseo a todos los niveles. Como reconocimiento, y usando sus mismas palabras: codazos, empujones, ninguneo… y usando las mías, una completa inversión de los hechos y de los valores de cada quién. Respecto a si él tuvo alguna vez sentimientos hacia mí, creo que sí, pero en todos los casos lo que prevaleció, lo que ni siquiera le permitió, le permite, nombrarlo hasta el punto de que creo que empieza a creerse sus propias mentiras, es la envidia. Un exceso de admiración, un deseo que debió aparecer en él justo en el momento en el que denegó lo que él mismo había demandado, comprobar todas las veces que he podido sentir muchas cosas por él pero que no me someto y diez años de haberse contado que es el pobrecito al que nadie (yo) ayudó, dan, como resultado, esta pesadilla y que, por mucho daño que me infrinja, nunca le parece suficiente porque no es real ninguna de las premisas de las que parte y, como digo al principio, está cómodo así, o dicho de otra manera, la insatisfacción que tanto cacarea, es su manera de desear y de camino, sumerge en todo lo que le es posible mi escritura para quedar él como dueño y creador de todo lo que aquí lee. Me da lo mismo, admito que me han decepcionado tanto tantas cosas últimamente, que no me resulta ya doloroso pensar que puedo morirme inédita, a base de empujones, codazos y ninguneo, no le encuentro sentido alguno a la escritura, así que escribo por necesidad, pero que sea así, es su obra, no la mía. Así que el pobrecito que lleva diez años con una idea fija en su cabeza es él y a cerca de esa creencia suya de que me tengo que morir con toda certeza antes que él, es… se lo dejo a los especialistas. Yo de lo único que me hago cargo y sin vergüenza alguna es de todas las veces que hubo deseo, y de seguro, si no hubiera trabajado con tanto ahínco para que fracasara todo, los resultados hubieran sido muy distintos, y que se calle de una vez con las estupideces sobre el matrimonio y los hijos y bla bla bla y blo blo blo y blu blu blu.

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