SOIS UNA PLAGA

SOIS UN PLAGA

Dan ganas de levantar la compostura y empezar a llamarte por lo que eres, aquí no puedes escribir, te tienes que conformar con lo que yo escriba, mis dientes están ya a salvo, pero tu repugnante cabeza está muy jodida, ¿has dormido hoy? No creo, quizás ahora te ha sonado el aviso de que “a conectarte otra vez”. O no, la noche fue jugosa, hoy estaba hasta la Tacher. Me costó un conflicto con el odontólogo cosas como esta, a ti sólo te alcanza tu “surrealismo” para el significado, de lo demás, que usas sin conocer nada de ti, sólo te llega a través de la rabia, la impotencia de la ira librada al placer, cuando te dignas hablar como el que pide auxilio no siento lo que tú, no quiero golpear, no necesito tanto, me asquea tu violencia, solamente te veo caer en el centro de tu miseria… punto y coma… axterisco… gafas… ¡MISERABLE! Como cualquier maltratador, retrocedes cuando alguien a quien no puedes tirar al suelo te hace frente, yo misma cuando recuerdo quien soy… tres puntos… tu siempre se ha convertido en tu locura, ahora lo llamas cosmogonía, hace ya mucho tiempo que no escribo desde mí, tu botín se te vuelca en la cara para llamarte con todos los nombres con los que derribaste. No señales, mejor calcula tu miseria, amásala, ponla un puñal con las monedas que te dieron por tu penúltima traición y escupe, escupe al exterior para que se conozca la clase de dictador que eres. Todavía hay algunos a los que amé y respeto que te creen algo posible de encuadrar en lo previsto, tus puñaladas no se ven, son más traperas que tú, sobre todo esas que das cuando has pedido piedad y se te acerca alguien a tenderete una tabla, una mano o lo que tenga y la retuerces con tanta re-creatividad que a los que no tienen ni mano les parece un augurio de promesa. También fue fuera la pintora, de eso et alimentas, alimaña, mover deseos de un lado para otro, bailar alrededor del que trata de levantarse es algo muy feo, morder es algo muy feo, romper, hay que tener cojones para romper sin desgarrar las fibras de la vida, tú no sabes de vida, tú solo sabes de panteones y de muertos. Yo también creí en ti, en tu humanidad, cada vez , me decía que lo pasado podría transformarse desde un acto nuevo, pero no, tú todo lo aprovechas para inferir nuevos golpes, nuevas mordazas, juro que ayer volví a ser una persona algo nueva y no quise recordar que volverías a usar esa escalinata tuya hecha de celos fermentados… pero aquí no es allí, huele a rancia tu cerrazón, huelen a hastío tus pulsos, tus confusiones con el género que acompaña a quién et habla, cuando sacas y sacas más personajes de los bolsillos de tu literatura, cierro los ojos, olvido, y me pongo hora fija para salir corriendo, “¿un largo día?”, tú no tienes ni idea de lo que el cuerpo significa de límite. Me alegro de la inesperada simetría que encuentro en ver representado en forma de mensaje social lo que fue tu “te tapaba la boca, …Verónica…”, desde ese día, precisamente, no volvimos a hablar, no, fue para instaurar que entre Verónica y la que ordenabas callar había la misma diferencia que entre tu cordura y tú, es decir, el abismo diario, meticuloso, que rellenas con más verónicas, no señales, que el abismo es señalar por no hablar cuando has amordazado la boca a todo aquel que no se someta a tu puño en alza. Yo sí tengo horarios, yo sí tengo tiempo, yo sí tengo alguna noción de lo que está hacho el otro, a ti no te faltan ni te sobran palabras, a ti lo que te pasa es que te sobra no sé dónde ni sé qué, algo que se resume a tu estar aquí contra viento y marea. Después, lo que dijiste, “cómo es posible que se muera un negro de África con 30 años y no te mueras tú”, quizás tu frase tenga que ver con que el negro está lejos y no te sirve a ti de imagen y yo me encuentro a cien años luz de toda la locura que encierras en tu silencio. 23 de septiembre de 2009